sábado, 30 de julio de 2011
jueves, 21 de julio de 2011
FRAGMENTOS
Foto de Àlex Fernández Bellido
6
Dicen de mí que mi poesía es triste.
He de decir que yo no soy poeta,
así que lo que escribo nunca es mío.
Son versos recogidos de algún suelo
del cual, apenas, quedan evidencias.
Tal vez, un luminoso rastro, sólo,
que nos orienta hacia una llama
cerrada a cal y canto
en un cristal prudente y sin color.
No es triste lo que escribo es que la llama
me dicta con sus brasas, ya sin humo.
6
Dicen de mí que mi poesía es triste.
He de decir que yo no soy poeta,
así que lo que escribo nunca es mío.
Son versos recogidos de algún suelo
del cual, apenas, quedan evidencias.
Tal vez, un luminoso rastro, sólo,
que nos orienta hacia una llama
cerrada a cal y canto
en un cristal prudente y sin color.
No es triste lo que escribo es que la llama
me dicta con sus brasas, ya sin humo.
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Fragmentos,
Poesía
lunes, 18 de julio de 2011
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Redondeando esquinas
martes, 12 de julio de 2011
FRAGMENTOS
5
Tanto mirar mis manos me termina
por salir un orzuelo en la garganta.
Tantos dedos se mueven en la lengua
al no saber poner la coma
que ajuste el ritmo requerido
a esa sílaba que se atranca.
Hay veces que es mejor dejar el lápiz
que escriba libre, sin más trabas
que las de la decencia nos impone.
Yo, mientras, me vigilo las dos manos
por si algún dedo se me escapa.
Tanto mirar mis manos me termina
por salir un orzuelo en la garganta.
Tantos dedos se mueven en la lengua
al no saber poner la coma
que ajuste el ritmo requerido
a esa sílaba que se atranca.
Hay veces que es mejor dejar el lápiz
que escriba libre, sin más trabas
que las de la decencia nos impone.
Yo, mientras, me vigilo las dos manos
por si algún dedo se me escapa.
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Fragmentos,
Poesía
martes, 5 de julio de 2011
FRAGMENTOS
4
Me vi cayendo hacia el interior
de mí mismo y llegado al punto
de girar la cabeza y entender
que ya no existe forma de retorno,
lo más coherente
es disfrutar del sueño perseguido
que es saberse una piedra en su caída
dentro de un pozo sin tapón.
Ya llegará el momento
de que al vacío se le desdibuje
esa total ausencia de asideros.
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Fragmentos,
Poesía
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